17 AVENTURA El berreo de los animales en el momento de amarrarles los sacos es difícil de olvidar. Conscientes del duro trabajo que les espera, se retuercen, se agitan y se resisten a ser cargados. Sus gritos atraviesan el silencio que nos rodea convirtiendo la escena en un acto dramático. El camellero termina controlando la situación propinando palos al animal que, sin dejar de protestar, termina cediendo y levantándose del suelo para ser enganchado mediante una cuerda al rabo del camello que le precederá en el convoy. La caravana ya está en marcha. Las grandes extensiones salinas van quedando atrás. Por delante, una inquietante zona de arena blanda como la harina y de dunas blancas como el lecho de la sebja. No hay huellas que indiquen el rumbo. El viento que empieza a soplar es el encargado de limpiar cualquier rastro de vida. Un viento capaz de esculpir y cambiar de forma una naturaleza que sólo estos señores de las arenas saben leer y entender. Los foráneos como mi compañero Victor Toucedo y yo, somos seres insignificantes en este medio hostil. De qué nos sirven los GPS y la tecnología si nuestro avance depende del rumbo marcado por el guía de la caravana. Sin él, no seríamos capaces de superar los primeros pasos de dunas del recorrido. Uno de los camellos transporta dos grandes bidones de agua para garantizar la bebida de los camelleros. En los primeros ciento cincuenta kilómetros sólo hay una zona de pozos en la que poder saciar la sed de hombres y animales. Por eso, del buen hacer del guía depende la seguridad de todos los componentes del convoy. No es fácil orientarse en un escenario en el que los 360 grados que nos rodean son iguales. Sobre todo, cuando las tormentas de arena impiden la visión a más de veinte metros y los ojos dejan de ver por culpa de los granos de arena que penetran por resquicios casi imposibles. El vientonopermite treguaalguna. Soplay soplaenvolviéndonos en una especie de nube de polvo anaranjado ante la cual lo mejor es detenerse hasta que Eolo, el dios de todos los vientos, se apiade de nosotros dándonos un respiro para poder descansar. Ni siquiera los árboles han podido vencer la furia de losmillones de granos en suspensión, una especie de lluvia de perdigones capaces de traspasar la cascara de un huevo. The grunting of the animals when the saddlebags are secured in place lingers in the memory. Fully aware of the hard task awaiting them, they writhe, flail and resist being loaded up. Their grunts break the silence all around, creating a dramatic scene. The cameleer eventually takes control of the situation by taking a stick to the animal which, while still protesting, ends up giving in and gets up from the ground to be attached with a rope to the tail of the camel in front of it in the convoy. The caravan is now ready to set off. The vast stretches of salty earth are left behind. What lies ahead is an ominous area of sand as soft as flour and dunes as white as the bed of the sabkha. There are no tracks showing the way. The wind that starts to howl makes sure that no signs of life are visible. A wind that has the power to sculpt and change the shape of a natural world that only these lords of the sands know how to read and understand. Foreigners like my companion Victor Toucedo and I are insignificant beings in this hostile setting. There is little point in having a GPS and technology if our progress depends on the route marked out by the caravan’s guide. Without him, we would be incapable of overcoming the first dune crossings on our route. One of the camels carries two large drums of water for the cameleers to drink. Over the first hundred and fifty kilometres there is only one area with wells where both men and animals can quench their thirst. For this reason, the safety of every member of the convoy depends on the know-how of the guide. In a setting in which everywhere you turn looks the same, getting your bearings is no mean feat. Especially when the sand storms make it impossible to see more than twenty metres ahead of you and your eyes are punished by the grains of sand that find their way into even the smallest chinks. The wind is unforgiving. It blows ceaselessly, wrapping us up in a kind of orange dust cloud in the face of which the best option is to stop until Aeolus, the ruler of the winds, takes pity on us giving us the opportunity to have a rest. Even the trees have been unable to overcome the fury of the millions of grains suspended in the air, a kind a torrent of pellets capable of cracking an egg shell. @ juan.antonio.munoz www.juanantoniomunoz.com
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